Quelle que soit la raison qui ait poussé les Editions Présence Africaine à rééditer en 2009 le Baobab fou de Ken Bugul, traduction en langue wolof de « celle que personne n'aime » et pseudonyme de Mariétou Mbaye Biléoma, il résulte d''un choix pertinent. Le roman qui avait était publié la première fois en 1983 n'a pris aucun ride. Il avait provoqué le scandale nous rappelle la journaliste Nathalie Carré qui a rédigé la quatrième de couverture. Une jeune femme noire décrit sans fioriture son rapport violent à l'Occident à travers sexe, drogue et réflexions profondes sur le colonialisme vingt ans après l'accession des pays africains à l'indépendance.
Nous avons toujours un lien, une histoire de rencontre avec des livres, des phrases, des auteurs, mon premier contact avec ce livre fut un rendez vous manqué. Le Baobab fou est l'un des ouvrages que j'avais glissé résolument dans ma valise à dix huit ans en prenant la direction de la France, ma mère m'aidant à faire mes affaires avait acquiescé de la tête en voyant mon geste mais elle l'avait accompagné d'un avertissement qui me parut curieux et énigmatique à l'époque: « lis le, sois ambitieuse mais prends garde de ne pas prendre le chemin de Ken Bugul, tu risques de te perdre!»
Je n'en n'avais pas su plus.
L'avertissement eut-il un effet de dissuasion? Arrivée à Paris, je ne le lus jamais et je finis de perdre le bouquin qui avait traversé l'Atlantique avec moi.
Il en a fallu du temps pour que je me prenne, trop tard pour que je me dévergonde, je me suis plongée avec cette nouvelle réédition dans les périples de cette auteure que j'ai croisé fugitivement il y a quatre ans dans un salon du livre à Porte de Versailles. Elle paraissait alors aussi perdue que dans le roman, fausse impression, cela fait plus de vingt ans cinq que Ken Bugul parcourt l'Europe et sond sa conscience après y avoir vécu des années. Aujourd'hui il lui arrivé de résider à quelques kilomètres de mon point de chute renouvelé, dans le département de l'Ouémé à Porto Novo au Bénin.

L'histoire est celle de Ken qui a quitté son Sénégal natal pour poursuivre des études supérieures en Belgique. C'est le choc de culture et la découverte d'un autre occident différent des livres d'histoire et des chants sur nos ancêtres les gaulois que nous conte Ken. Un Occident en décadence, déchiré entre le mythe du black is beautiful et un racisme patent. C'est l'histoire d'une femme qui un peu comme Saartije Baartman apprend à voir son corps autrement, par le prisme et la découverte qu'en font les hommes blancs qu'elle croise, aime ou qui la répugne, un corps palpé, exposé, drogué qui se donne, se refuse, subit l'ablation. Le parallèle avec la Vénus noire réside également dans l'extrême ambiguïté que cette Afrique faussement soumise, candide et complexée entretient avec un Occident dominateur.
Et toujours cette découverte-description et réflexion profonde sur le rapport entre les races, les stigmates du colonialisme et surtout sur l'identité double, schizophrène, subvertie, jouée de l'africain tombant infiniment dans la piège colonial et postcolonial d'un assimilationnisme aliénant.
La singularité du parcours de Ken par rapport à ses autres frères de race qu'elle côtoie en Belgique, les congolais qui résument tous les africains aux yeux des belges, les sénégalais, et tous les autres, lui permet de soulever le voile de ce qui se donne pour nom civilisation. Ken comprend alors qu'elle bascule, se laisse entrainer et tombe dans le cauchemar de ce qui se lit comme une décadence, unique sentiment et conclusion qu'a tirée ma mère de ce livre, dix ans auparavant.
C'est une histoire sur la solitude en royaume de Ndoucoumane à l'ombre du baobab fou qui rit de ses fils, de la mère qui abandonne sa progéniture, d'une autre solitude celle de l'Europe froide, terriblement froide. C'est l'histoire d'une femme qui ira jusqu'au bout de sa quête.

De ce qu'elle en tire, de ce que les anciens colonisés qui viennent de fêter en grande pompe cinquante années de ce qu'on appelle les « indépendances » tirent d'une vaste tragédie, seule l'expérience critique des rapports des africains au monde permet de le dire. Il n'est pas sur que c'est de manière festive qu'elle doit s'illustrer. La Côte d'ivoire en est à ce point, si des Sankara sont tués pour faire vivre des Compaoré et des Gbagbo, si le président Abdoulaye Wade songe que la place de l'homme noire est encore à revendiquer dans cette gesticulation et non à construire à presque 90 ans plongeant dans une crise identitaire comme un peu Ken, alors que les sénégalais effrayés par un Etat corrompu qui dilapide ses biens réclame électricité, éducation, travail, le minimum pour vivre dignement et non pencher pour l'option de « barça wala barsak » (Barcelone ou la mort en référence aux migrants qui prennent la pirogue),je me demande de ce fait si l'Afrique n'a pas tout perdu jusqu'à la sagesse vantée de ses vieillards. Car si M Wade est aussi crédule pour croire que nous avons à prouver des choses au monde et non à nous-mêmes ressuscitant indéfiniment une négritude qui ne peut plus avoir le même contenu, c'est grave. Si chez l'africain le mythe de Sisyphe s'affirme comme un destin, nous sommes alors loin du compte. Achille Mbembe, sage philosophe qui plonge toujours un regard critique dans le processus postcolonial ne dit pas autre chose.

Le baobab fou rit encore à l'ombre de ses branches sèches et mortes et le monde de notre triste spectacle quand deux rois quelque part veulent siéger sur le même trône.

Un baobab nommé Ken Bugul

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